A Lenta Flecha da Beleza

"A mais nobre espécie de beleza é aquela que não arrebata de vez, que não se vale de assaltos tempestuosos e embriagantes (uma beleza assim desperta facilmente o nojo), mas que lentamente se inflitra, que levamos conosco quase sem perceber e deparamos novamente num sonho, e que afinal, após ter longamente ocupado um lugar modesto em nosso coração, se apodera completamente de nós, enchendo-nos os olhos de lágrimas e o coração de ânsias."

Friedrich Nietzsche; Humano, Demasiado Humano

Hino

Lamenta-te a terra, Divindade Morta!

Tanto pranto, tanto canto na espera -

É a hora das Rapsódias do Silêncio!

Vê! Germinam as Raízes que te abraçam

porém as raízes antigas já são outras...

tempo de nascer da seiva o animal,

pois os leões cantam já a luz d'aurora -

Há cor nascente nos pilares de ar...

Tua vida corusca divindade morta!

Pois a Morte é Catequese da Vida -

e todo teu corpo é tamborilar!

Posso lhe Entregar Mais?

"Nada posso lhe oferecer que não esteja em você mesmo. Não posso abrir-lhe outro mundo além daquele que há em sua própria alma. Nada posso lhe dar, a não ser a oportunidade, o impulso, a chave. Eu o ajudarei a tornar visível o seu próprio mundo, e isso é tudo."

Hermann Hesse

Um Éden Memorável

Os poetas da antiguidade animaram todos os objetos sensíveis com Deuses ou Gênios, nomeando-os e adornando-os com as propriedades dos bosques, lagos, cidades, nações e tudo o que seus dilatados sentidos podiam perceber.

Particularmente, estudaram o gênio de cada cidade e país, colocando-o sob a égide de sua deidade mental.

Até que se formou um sistema, do qual alguns se aproveitaram e escravizaram o vulgo, interpretando e abstraindo as deidades mentais de seus respectivos objetos. Então surgiu o clero.

Elegendo formas de culto dos mitos poéticos.

E proclamando, por fim, que assim haviam ordenado os Deuses.

Os homens então esqueceram que Todas as deidades residem em seus corações.

William Blake

Uma máxima (leia-se: uma manifestação de vaidade)

Liberdade: a ignorância que temos da distância até os muros de nossa vida.

Algumas coisas não foram feitas para serem nominadas

Há algo senão cisão?
cisão - a seiva da vida.
Meus olhos não lembram mais
Mundos que me sussurraram

Este rio de nove fozes,
suas tantas águas negras
rondam a ilha do instante.
a gota do negror férreo
é o grotão da pupila

ó Alma - Nau já sem leme,
singra o rio impassível
cantando só deste fado
dos teus marujos - Os Mortos!

Quem Faz as Perguntas?

- Por que choras?

- não sei porque choro, somente sei que choro.

- Não seria saudade de um tempo ou de um lugar?

- A minha condição me impede a lembrança

- Não tens sequer família ou pátria?

- Não ter e não lembrar... Que diferença faz? Sinceramente estes conceitos me são uma lembrança vaga. De todo modo, não posso deixar de senti-los como uma mera futilidade

- Achas então que sou fútil?

- Sinceramente, senhor, não sei do que está falando. não me lembro das ofensas que fiz um dia e nem daqueas das quais fui alvo um dia.

- Não choras pois por qualquer ofensa?

- Não sei porque choro, somente sei que choro

- não tens sequer a mínima idéia da causa de teu choro?

- Claro que não! quando este momento começou já estava eu aqui sentado e chorando, você perguntava o motivo do meu choro...

- Quem é você, tolo que chora?

- Agora para voce sou um tolo que chora. Isto lhe é suficiente?

- De fato, devo tomá-lo por um louco. quero ainda assim saber quem é você.

- Bem, agora sou um louco. Se me disser que sou o vento, deveras evanescerei

-Sua resposta não faz qualquer sentido. talvez para entendê-lo tenha de responder e não perguntar. Pergunte-me algo.

- De fato, toda a pergunta que me fez foi uma resposta que continha em si a forma de uma pergunta

- Não importa. quero que me faças uma pergunta.

- Quão breve é o agora?

- não sei o que quer dizer

- Senhor, não tenho idéia do que está falando